Antonio Samudio: el hombre del callejón de las delicias

En el segundo piso de la casa de Antonio Samudio hay un largo corredor que podría dejar en 'shock' a un feroz guardián de la moral. ‘El callejón de las delicias’ tiene una veintena de pinturas eróticas que resumen de la mejor manera su obra: color, humor y muchas mujeres.

La obra de Samudio es juego, ironía y unas figuras redondas y apetitosas; hay senos y pubis generosos; mujeres con la falda arriba o con los senos por fuera del escote de sus vestidos de fiesta.

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Y él —como observador— lanza una sonrisa pícara; conversar con él es llenarse los oídos de su “ala” cachaco y navegar entre la broma y los comentarios de un hombre que, con 90 años, nunca ha creído demasiado ni en la política ni en la religión.

Samudio tiene dos talleres; uno para sus pinturas y otro para sus grabados, un medio en el que tiene pocos rivales: con sus herramientas y sus ojos ha logrado unas maravillas múltiples en blanco y negro que solo han enriquecido y multiplicado su universo y su metaverso. Trabaja todas los días sin cesar; sube y baja por su caserón en ascensor para no correr riesgos innecesarios. Su obra está marcada por los pequeños formatos, cuadros magníficos y diminutos, “después de los guayabos terribles con Leonel Góngora (su gran amigo en la vida y en el arte) prefería trabajar en una mesa y hacer cuadros pequeños”, bromea el viejo maestro.

Samudio es un artista discreto; no se deja ver demasiado y no tiene delirios de intocable o de vaca sagrada del arte colombiano, pero sin duda es parte de la Historia y del Arte con letras mayúsculas. La Galería LGM (calle 73 n.º 20C-73) acaba de inaugurar una muestra con unos biombos en miniatura que tienen escenas eróticas en los que unos hombres con cara de aburridos se deleitan con las manos encima de los gozosos atributos físicos de sus mujeres, escenas políticas o unos bodegones que son tan suyos que solo podrían definirse como ‘samudianos’ y, por supuesto, primos hermanos de Giorgio Morandi, un artista al que ira sin reparo. Samudio hizo su Autorretrato para EL TIEMPO.

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De la iración por el ser más importante del mundo. Y porque el atuendo de la mujer es muy plástico, ellas están llenas de color, la mujer es un ser exquisitamente lleno de formas en su vestuario y en su color.

En mi caso no sabría explicarlo con exactitud, pero es el enfrentamiento a la vida y gracias a la imaginación y al humor que hay que asumir para sobrellevar la existencia, puede ser una necedad del espíritu plástico que llevamos los pintores.

A Anton van Dyck o a Balthus.

Afortunadamente, no.

La del Museo Rayo.

De la influencia de las estatuas monumentales, los moáis, de la isla de Pascua.

Una obra de Fra Angelico.

Con Balthus.

Pablo Picasso.

Nacieron de forma accidental y un poco experimental. En mi caso como nace lo mío: de la imaginación y de ver cosas, cosas que uno ve como pintor.

Desde la Facultad de Artes Plásticas, recibiendo la enseñanza de los buenos profesores, había que trabajar el linóleo, la madera y otras técnicas. Pero mi afición por el buril empieza realmente con Durero, que me llevó a profundizar y experimentar en algo que es muy dispendioso y muy enriquecedor, de ahí que sigo encantado trabajándolo.

Son cosas diferentes. Ambos me enriquecen y me hacen llevadero el existir. Para mí, la pintura es color; el grabado, el blanco y negro; en la mañana pinto, y en la tarde grabo.

No lo sé, porque la obra maestra la determinan los más entendidos en arte.

La iniciación de un cuadro crea una crisis creativa que desaparece cuando se termina.

No.

Una de Renoir.

No lo sé, simplemente apareció el deseo de ser pintor.

No, ninguno.

Como… más de 50.

Ninguna.

Los óleos.

Tengo un orden muy desordenado.

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En la mañana pinto, y en la tarde grabo.

Sí, claro.

Fernando Botero, Alejandro Obregón y Carlos Rojas.

No, pero sí me he angustiado de iración.

Varios, especialmente los flamencos.

Todavía no conocemos el arte del futuro.

Cada quien tendría esa respuesta.

FERNANDO GÓMEZ ECHEVERRY

Editor de Cultura de EL TIEMPO

En Twitter: @laferiadelarte